Sonata

Una mujer me alumbra estigmas:

de una mano sangro un par de violoncellos

de la otra, tres fonemas,

                                        dos sinapsis,

                                                              un cogote

por un pie se me escapa la filia a la fobia

por el otro, la fobia a la fagia

del costado se desgrana ceniza,

                                                    tres pinceles,

                                                                          las postales

de una tierra que fue mía, que me tuvo.

Una mujer protege dos acuarios tras sus ojos

yo me asomo, ratita borracha, hormiga sin antenas,

mas no encuentro pulpos,

                                          corales

                                                      o escafandras

ni tan sólo sirenas,

                              cofres,

                                         vientos alisios.

En su lugar me enfrento a Alfa Centauri y Betelgeuse

cortejándose calidoscópicas

en el poso de una taza de té

                                               distraídas,

                                                                intraterrenas,

                                                                                      olvidadas.

(Luego, la ciudad nos recibe

domésticos,

                    prosaicos,

                                     rutinarios

desterrados para siempre por un día.)

Luna tras luna, sin memoria ni ausencia

profesando devoción de sorites panza arriba

esta mujer me alumbra estigmas, peces, estrellas,

almas como hipos aturdidos,

banda de ladrones que se escapan piel adentro.

(Carlos Arboleda López. Madrid. 2001.)